Y me expresabas no pretendo más…
La existencia es efímera, improcedente, cruel, pero es la vida.
Antes, cuando brotaba el sol y tus brazos
Frágiles y prematuros tenían más potencia para adular
Las rosas, las nubes, para deslizar la luna y desintegrarla y disiparla.
Ahora, Tus manos son valientes para escribir,
Para cambiar tu naturaleza y atender las voces que otros merecen repudiar
Tu supervivencia está en un papel
Tus manos lo consiguen quemar
Tus manos pueden rejuvenecer, resucitar, dar fruto al árbol aprisionado y jadeante.
Con tus manos caminas,
Alcanzas al cielo y acechas cada baladro que las estrellas te imploran
La luz de tu vida brilla hoy,
Esa vida escuálida de amor, de adhesión,
La misma que desde chiquillo,
Desde que emprendiste existir,
Para ti…
…Sólo para ti
Que intentaste a conocer tu sentimiento y tu carne.
Es áspero vivir cada amanecer, la monotonía y la sociedad.
En el papel, en la vida y en la pluma
Retoña destino de guía a una solución
¡Ha¡ Ahora en tus manos esta el camino
Solo el tuyo y el de nadie más.
Hoy un hálito me departió desde abajo
Abrí los ojos y dijo mirar arriba.
Que eligiera un lugar, yo escogí el medio.
Es imperioso sucumbir
Trascender a la solución del inepto cosmos,
Del inconmovible y del fortuito agravado.
Y, eso solo está en tus brazos.
Mi vida está aquí…
Para ti la expresión vida no concurre, lo se.
Pero para no relegar
El mortal es efímero
Su pensamiento, no.
Tienes la piel cansada,
Quieres estar
Y es tu voluntad.
Caballos corren revelando un nuevo renacer,
Montando estas ahí,
Principiando al vivir,
Redoblan tonadillas popularizando un nuevo genio.
El último poeta ha nacido
A emprendido el vivir
En un mundo llamado esperanza,
Ilusión, voluntad, anhelo.
El sólo anida una ciudad,
Su vida está en el papel
Su adepto, el bolígrafo.
Hoy escribe para el infinito,
Al amanecer el mundo escribirá en su reminiscencia.
Hoy el último poeta es
El creador, es vida efímera,
El último poeta es, el último poeta.
La existencia es efímera, improcedente, cruel, pero es la vida.
Antes, cuando brotaba el sol y tus brazos
Frágiles y prematuros tenían más potencia para adular
Las rosas, las nubes, para deslizar la luna y desintegrarla y disiparla.
Ahora, Tus manos son valientes para escribir,
Para cambiar tu naturaleza y atender las voces que otros merecen repudiar
Tu supervivencia está en un papel
Tus manos lo consiguen quemar
Tus manos pueden rejuvenecer, resucitar, dar fruto al árbol aprisionado y jadeante.
Con tus manos caminas,
Alcanzas al cielo y acechas cada baladro que las estrellas te imploran
La luz de tu vida brilla hoy,
Esa vida escuálida de amor, de adhesión,
La misma que desde chiquillo,
Desde que emprendiste existir,
Para ti…
…Sólo para ti
Que intentaste a conocer tu sentimiento y tu carne.
Es áspero vivir cada amanecer, la monotonía y la sociedad.
En el papel, en la vida y en la pluma
Retoña destino de guía a una solución
¡Ha¡ Ahora en tus manos esta el camino
Solo el tuyo y el de nadie más.
Hoy un hálito me departió desde abajo
Abrí los ojos y dijo mirar arriba.
Que eligiera un lugar, yo escogí el medio.
Es imperioso sucumbir
Trascender a la solución del inepto cosmos,
Del inconmovible y del fortuito agravado.
Y, eso solo está en tus brazos.
Mi vida está aquí…
Para ti la expresión vida no concurre, lo se.
Pero para no relegar
El mortal es efímero
Su pensamiento, no.
Tienes la piel cansada,
Quieres estar
Y es tu voluntad.
Caballos corren revelando un nuevo renacer,
Montando estas ahí,
Principiando al vivir,
Redoblan tonadillas popularizando un nuevo genio.
El último poeta ha nacido
A emprendido el vivir
En un mundo llamado esperanza,
Ilusión, voluntad, anhelo.
El sólo anida una ciudad,
Su vida está en el papel
Su adepto, el bolígrafo.
Hoy escribe para el infinito,
Al amanecer el mundo escribirá en su reminiscencia.
Hoy el último poeta es
El creador, es vida efímera,
El último poeta es, el último poeta.
No hay comentarios:
Publicar un comentario